Eu gosto de sexo. Do meu jeito. Com minhas fantasias. Você gosta de sexo. Do seu jeito. Com as suas fantasias. E daí? Cada um com seu feitiche, cantaria o rapaz do quadrado. Dizemos nós: deixem as pessoas com seus fetiches. Deixem as pessoas com seu tesão. Mas não. Tem gente que passa um tempo se dedicando a chafurdar no tesão alheio. A revirá-lo, descrevê-lo e, principalmente, reprimi-lo. Qualquer maneira de amar vale a pena, cantava Milton e ele queria dizer: trepar. Alguns “fetiches” de algumas “pessoas” em determinadas circunstâncias, são aceitáveis. Outros “fetiches” são considerados nocivos e perigosos, ofensivos a alguma coisa que eles defendem. É preciso que todo mundo se enquadre e não é difícil imaginar um conservador severo e uma matrona repressora bradando contra bondage ou sexo oral, que, afinal, contrariam a noção de “Família” que tão arduamente eles sustentam (para que a mesma sustente a sociedade que lhes garantem privilégios).

A surpresa aparece (ou ainda, o desconforto) ao vermos exatamente o mesmo tipo de discurso moralista e que desqualifica o tesão alheio nas bocas feministas, socialistas, comunistas e de todo espectro de intelectuais de esquerda que, a princípio, colocam-se contra a ordem estabelecida na sociedade. Pois vai aí nossa contribuição: proibir práticas sexuais consensuais não é nada contestador do status quo.

Contos eróticos, fetiches, BDSM, o que for. O fetiche, o prazer, o caminho é de quem o escolhe. Querer regulamentar o tesão das pessoas é muito perigoso. Porque para legislar sobre o corpo e o desejo do outro é preciso um princípio ofensivo: supor que se sabe mais do que ele sobre o que lhe fará satisfeito. A lógica parece ser: o que não me agrada, as práticas que não me dão prazer ou que confrontam minha lógica, só podem ser perigosas e ilegítimas. E assim vamos desrespeitando a diversidade e criando caixas para enquadrar o outro (e, mais especialmente, a outra).

O tesão fica ali, naquela zona complicada de discutir entre cultura, vontade individual e subjetividade consciente e inconsciente. Podemos não compreender o tesão de alguém. Ele não precisa ser o nosso. Nem é mais libertário quem tem mais “folha corrida”. Mas, com certeza, é menos quem regula e vigia a “folha” do outro.

Alguns temem o fetiche como se ele, de alguma forma, corrompesse ou contaminasse a sexualidade normal. Mas não há normal na sexualidade (oi, Freud, Luciana te ama, beijos). Teme-se o fetiche como se o que ocorresse no campo da fantasia fosse um ponto na escala em direção a um nebuloso futuro de perversão. Fetiche é uma forma de organizar o desejo. O fetiche canaliza e viabiliza a fantasia. É próprio como a escolha do sabor do sorvete. Não sabemos dizer exatamente porque gostamos tanto de sorvete de graviola (embora tenhamos vaga lembrança de um passeio com a mãe, ou uma visita ao sítio, ou simplesmente a forma gelada como aquele sabor desliza na língua) mas é ele que nos faz, naquele pequeno momento em que andamos na rua com a casquinha na mão e brilho nos olhos, tão plenos.

E porque negar o prazer ao outrem senão como estratégia política de submissão de corpos e mentes a um modelo social limitante? Nós, aqui, vamos apostando que o fetiche deve ser respeitado. Nenhum ismo – especialmente os que reinvindicam um papel transformador – pode querer regular, para mulheres e homens, o que lhes dá prazer. Porque vai continuar dando. Mesmo que seja proibido. Mesmo que seja reprimido. A nossa luta precisa ser outra: por um mundo com mais prazer e menos dedos apontados em censura. Até, porque, vendo esse dedo em riste, dá logo pra ter uma ou duas boas idéias, não é?

Num mundo onde as mulheres são todas loiras e devassas, no máximo variações do mesmo tema, mulheres e homens transitam entre o lá e o cá desse caldo cultural que alguns chamam de gênero, enterram clichês normativos e se libertam do sexo que por acaso carregam entre as pernas. Esse post fala sobre essas pessoas que destroem as barreiras entre os sexos e difundem a ideia radical de que nós mulheres somos gente.

Enjoy.

Oi, quem tem medo de Gracyanne Barbosa?

Ao olhar para o corpo milimetricamente desenhado de Gracyanne Barbosa alguns sentem que algo está fora de lugar. Um dos blogues mais influentes do país chegou a afirmar categórica e irresponsavelmente que em seu corpo há menos Gracyanne e mais Barbosa. Infelizmente, o twitter também serve de termômetro nesse caso. Porém, ao contrário do que muitos gostariam de admitir, Gracyanne é mulher e aquele corpo também é o de uma mulher.

E aí que enrolam e assam o pepino.

Se ela é mulher e eu sou homem hetero, existe a possibilidade de eu vir a gostar de uma mulher fisiculturista. Mas não existem (ou não deveriam existir) mulheres praticanto fisiculturismo, esse esporte de homem. Logo Gracyanne é traveco ou não é uma pessoa, mas sim uma coisa, “um troço”. E se eu achá-la bonita mesmo assim, eu tenho de “trocar de time” e me assumir como gay.

Se ela é mulher e eu sou mulher, então eu tenho de questionar as possibilidades de meu próprio corpo. Melhor afirmar que ela é homem do que encarar a ideia de que meu corpo, se malhado, possa vir a ser como o dela. Mas existe um cenário ainda mais assustador: se ela é mulher então pode ser considerada mais bonita que eu. Como rainha de bateria, ela o é. Logo deve ser rotulada a qualquer custo como um homem.

As combinações são infinitas.

Mas existe uma constante: homens e mulheres competem continuamente para saber quem é mais viril (como se a virilidade tivesse sexo) e quem é a mais bonita. Gracyanne ameaça a todos, nas duas modalidades. Assim a primeira coisa que as pessoas fazem é negar sua humanidade e sua capacidade de ser amada. Por causa disso é nossa primeira (e maior?) musa improvável desse carnaval. Gracyanne Rules!

Laerte, a loira morena do banheiro

A Cultura gravou um Roda-Viva de carnaval com ninguém menos que Laerte Coutinho, a morena do banheiro. Tinha tudo para dar certo mas… Brochamos todos que vimos o programa: o entrevistado era muita areia para o caminhãozinho dos entrevistadores. Bloco após bloco a entrevista se arrastava. Parecia que faltava oxigênio no recinto.

A perplexidade diante de um homem trajando o vestido era tamanha que chegaram a perguntar porque ele/ela (ao gosto do freguês, segundo o próprio Laerte) não se veste de acordo com sua classe social. Afinal, se é pra ser mulher, que seja ricka. E quando perderam os pudores, queriam saber se mijava em pé ou sentado, se ainda poderia jogar futebol (esse esporte de macho, né Marta?). Veja bem, pode até se vestir de mulher, desde que continue homem.

E com todo esse furdunço Laerte continuou absolutamente serena. Se veste como bem entender e reivindica o direito de ir ao banheiro sem que ninguém (e todo mundo) tenha a ver com isso.

Mas nem tudo foi tempo perdido. Angeli estava preocupado em saber se é possível fazer humor respeitando direitos humanos. Très legal. E no meio da barbárie, Laerte insinuou o poliamor. Diz, quase sem dizer é verdade, que a monogamia não lhe serve. E conceitua a não monogamia como prática anticapitalista.

Claro, foi tudo en passant.

Ainda assim, foi mais que suficiente para tornar a morena do banheiro ainda mais atraente. É musa improvável e inconteste.

Vânia Flor: gorda, porém casada

Ter samba no pé. Esse deveria ser o único quesito para ser musa de carnaval. Mas na prática a teoria é outra. As rainhas e madrinhas de bateria são todas brancas, magérrimas. No carnaval, as gordas desaparecem e as negras são descaracterizadas (lentes de contato azuis, apliques, descoloração dos fios). Ainda assim, Vânia Flor foi o nome do carnaval 2012. Ainda que negra e gorda. E justamente por isso.

E como era de se esperar, falou-se em dieta, quantidade de quilos (104, para ser mais exata). E uma enxurrada de elogios. Daqueles elogios que na verdade dizem que Vânia deveria se odiar, fazer dieta e ficar escondida em casa. Porque, com esse tamanho, tem de se amar muito e se assumir antes de sair de casa, e coisas do tipo.

Até que (nada é tão ruim que não possa piorar) uma comentarista da Rede Bobo (não lembro o nome) disse algo mais ou menos assim: “Ela é gorda, porém casada. E o marido é magro”.

Nesse momento desceu a Teodora em mim.

Say no more.

E pra concluir…

Obrigada pela paciência de ler um post assim enorme, um postão.

Com direito a dedicatória e o escambau: beijo para todas as mulheres que mijam em pé, que não gastam horas a fio com manicure. Que sujas, não depilam as axilas e virilhas. Para as que adoram puxar um ferro. Para aquelas que dão a mínima para a ideia de se vestir bem. Beijo para negras e gordas. Especialmente negras gordas. Sobretudo aquelas que ousaram se casar e ainda acharam escolheram um magro (só pode ser louco) para chamar de seu.

.

* Charô é divertida, criativa e produtiva. Como eu sei? Basta lê-la. É artista orgânica e arquiteta plástica. Fala sobre arte no Oneirophanta, anticonsumo e desopinião livre no Contravento  e Poliamor no Pratique Poliamor Brasil.

Biscateando.

Quede convidados das biscas?

Na mesma (espera-se).

Segunda de Carnaval e estamos mesmo é sassaricando. Na rua, entre livros, no escurinho do cinema, de cama em cama, sozinhas na nossa, aqui e ali, em algum ou nenhum lugar.

Mas nem se preocupem, “No palco, na praça, no circo, num banco de jardim, correndo no escuro, pichado no muro, você vai saber de mim…”

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Na minha recente viagem ao Brasil, um primo reclamou para mim do outro primo-coxinha que, está o tempo todo implicando pelo fato dele usar brinco. Que a todo momento quando o vê pergunta – E aí, não vai tirar esse brinco? Você acha que vai poder usar brinco em corte? (primo vai se tornar advogado em poucos meses).

Eu tenho primo coxinha, você tem primo coxinha, todos tem ou irão ter um primo coxinha (ficou com fome de saber o que é? leia aqui). Mas o que eu queria dizer é que contei minha história de vida para o primo-do-brinco  na tentativa de deixar o bichinho melhorzinho. Fiz um resumão, claro, que sou uma biscate rodada e são necessários tempo e muitos copos de vinho para eu dar conta. Meu primo-do-brinco acha que a vida dele fica bem mais difícil com o outro primo chatérrimo pegando no pé. Eu concordo. Mas sabe o que é mais chato, muito mais chato do que isso? É pertencer à mesma família e ter entrado no mundo da biscatagem ainda mocinha.

Ser biscate no interior do Brasil, nos anos 80/90, é só para as fortes. Quem dera tivessem implicando somente com meus brincos. O negócio é que nasci com vagina e não dei moral para os decretos machistas que ouvia na época da juventude. -  Em mulher pega tudo, em homem não pega nada. - Se porte como menina direita! - Eu não dei ouvidos e fui pegando tudo. Ou todos. Não fugi ao clichê e peguei menino atrás da igreja, sim. Não entendia porque meninos podiam tudo e meninas não podiam nada. Mães dizendo para prender suas éguas que meus cavalos estão a solta. Ah, mães tão cheias de classe, né? Claro, eram mães só de meninos. E eu pensando que seria muito mais simples ensinar mocinhos e mocinhas a encapar antes de usar e só.

Era muito chato ser biscatinha no interior, mas eu não me ative ao falatório. Eu fui feliz. Passava as férias lá sendo ‘a moça da cidade, aquela filha do fulano que não vale nada’. Sei que os meninos que peguei, muitos devem ter ‘jogado meu nome na lama’, contado vantagem, falado ‘mal’ de mim. Se fiz a fama, deitei na cama. O primo não entende que difícil mesmo é ser biscate no interior.

Daí que agora eu moro no exterior e os faladores me colocaram noutra categoria. A biscate tem rótulos que não acabam mais. Como me casei, entrei na categoria ‘ex caçadora de gringo, louca por um green card, etc’ - Ser biscate nos EUA tem sido mais simples. Até ir ao SlutWalk eu fui. Fui ver o que as biscates daqui tinham. Fuço daqui e dali e percebo que estamos todas no mesmo barco. E vou levando. Tem biscates expatriadas que gostam de cozinhar. Eu sou uma delas. A gente sente saudades. Fuça lojas para descobrir temperos brasileiros, faz amizades com mulheres maravilhosas que nos ensinam como fazer determinadas receitas.

Trouxe pra biscatear com vocês uma receita que veio de outra expatriada. Se você é mineira, mora no Brasil e faz pão de queijo de olhos fechados, essa receita não serve para você. Só funciona se você mora fora e tem que se virar sem o queijo ralado que está a venda em qualquer esquina do Brasil.

Faça a receita, puxe a cadeira e me chame no Skype. As impressões de ser biscate no Brasil ou no exterior mudam, óbvio, de pessoa para pessoa e essa é a minha. Então, vamos à Receita Pinduca de Pão de Queijo. Primeiro, as medidas (não as minhs, que são ótimas e ainda causam impressão na praia):

5 copos de Polvilho Doce-Azedo, 2 copos de leite, 1 copo de óleo, 5 copos de queijo mussarela, 1 colher de sal e 3 a 4 ovos.

Aí, faz assim: coloque o polvilho em uma bacia – com jeitinho, com jeitinho. Misture leite, óleo e sal, biscate ama diversidade e misturas imprevistas, esquente um pouco as coisas: ferva tudo junto. Tá quente? Bem quente? Despeje a mistura em cima do polvilho doce pra escaldar a massa. Mexe, mexe, com uma colher de pau. Deixe esfriar (oh, yes, altos e baixos, vai e vem, o movimento é sexy). Após esfriar, misture o queijo mussarela ralado. O resto é fácil – mais fácil, eu deveria dizer – acrescenta os ovos, um a um, sovando a massa até que ela fique mole e grudando nas mãos – a massa, a massa. Deixa tudo na geladeira por uns 40 (quarenta) minutos – dê tempo ao tempo, uma biscate aprende – o período na geladeira vai ajudar a enrolar tudo depois. Aí, faz as bolinhas – não esqueça de untar as mãos com óleo. Uma dica: quanto mais mole você quiser a massa, mais ovos deve usar. Prontinho: deixe assar de 12 a 15 minutos e depois use a boca…pra comer, claro.

*Mari Biddle é cientista Social, com um xodó por Antropologia, Cinema e Literatura e louca por sushi. Mais? Feminista, atéia e atualmente monógama. Vive no aumentativo: lindona, mãezona e amigona. Tem um blog: Corpo Indisciplinado onde usa as vírgulas e o humor como quer.

Será?

Ilustração de Cláudia Gavenas

Ah, pode ser. Ou não. Uhmmm, talvez.  É que no carnaval (e só no carnaval, viu gente?) todo mundo tem uma espécie de “passe livre” para ser livre. É uma semana inteirinha em que a sociedade “aceita” que façamos o que tivermos vontade.  Aceita mais para uns do que para outros, certamente. E uns podem ter muito mais “liberdade” que outros pelos motivos que a gente já conhece.  Parece que o país inteiro fica mais tolerante, colorido e sorridente nessa época. Mas depois que passa a festa,  guarda-se as máscaras e as pessoas precisam voltar a ser “sérias”.  Afinal, o ano só começa depois do carnaval, não é?

Hipócrita isso, sabe.

Não me entendam equivocadamente, porque não acho que todos precisam estar felizes e contentes o tempo todo; aliás, eu tenho um pouco de receio de gente que nunca demonstra na vida um momento de fraqueza . No entanto, não encontro lógica num pensamento tão paradoxal, porém recorrente no discurso de tanta gente. E quando falo do paradoxo, refiro-me principalmente ao que remete à conduta ( não gosto do termo, mas não encontrei um melhor) sexual de cada um.

O carnaval, segundo o discurso supracitado, é a justificativa e a oportunidade para a galera “pegar geral”.  Mas se alguém resolver fazer isso durante o resto do ano, será tachad@ de imoral. Irá chocar a sociedade. E haja maledicência!  E paciência para aguentar… Se esse alguém for mulher então… Coitada. Então, paradoxo: é Ok usar abadá decotado e shortinho para seguir os blocos de rua; mas blusinha curta, para ir à padaria num dia de calor, em qualquer outro momento da vida dela, não.  Aí, ela não pode aparecer, ficar se “mostrando”.  Vamos pensando aí, pessoal.  Não é muito falso moralismo?  Por que as regras tem que mudar durante a folia?

E sobre o carnaval ser ou não sinônimo de biscatagi, digo que depende… Da biscate! Conheço biscates (eu inclusa) que não curtem muito essa época do ano. Outras aproveitam o feriado prolongado para descansar ou curtir as músicas da preferência delas. E outras ainda, que não perdem sequer um dia de festa: topam micareta, trio elétrico, bloco de rua, desfile de escola de samba, baile de salão… E garanto que se qualquer uma delas quiser ficar com alguém e for consensual, elas o farão porque querem.

E o que todas elas têm em comum é que se sentem livres o ano todo. Sem data marcada para começar e para acabar.

Dadas como presente, de outrem a outrem.

Elas não. Não tiveram palavra. Eram só corpos.

Como fica a liberdade em tempos de estupro coletivo? Hoje só me calo.

Ser biscate é um privilégio.

* * *

Este texto se refere ao estupro coletivo seguido de assassinato de respectivamente sete e duas mulheres, por dez homens, no município de Queimadas (PB). A mídia não disse, ninguém quase disse, então é nosso dever dizer. Um crime de gênero contra mulheres – esse mecanismo tão cruel de cercear a liberdade de nossos corpos. Leia textos muito bons sobre isso aqui.

Não dá pra calar: Estupro Não é Sexo!

Esse post faz parte da blogagem coletiva de repúdio ao caso de Queimadas, convocado pelas Blogueiras Feministas e pelo Luluzinha Camp. Para fazer parte, basta externar sua indignação e reportar para que seus posts sejam linkados nas páginas desses blogs.

Brigitte Bardot continua sendo uma das minha musas no cinema desde que a vi pela primeira vez em ‘E Deus Criou a Mulher’ (1956), de Roger Vadim. Logo depois, com ‘O Desprezo’ (1963), de Jean-Luc Godard, estabelecia-se em mim a devoção. Se tivesse que escolher um motivo para nascer nos anos 60, seria Bardot. Supérfluo? Tudo bem, Oscar Wilde me defenderia: A única coisa necessária é o supérfluo. No auge de sua beleza, ela exibia 1m,68cm de altura, 57 quilos, 50 cm de cintura, 90 cm de busto e 89 de quadril. Além do delicioso sotaque francês e do famoso biquinho, a atriz francesa era uma biscate de primeira.

Livre em sua sensualidade felina, Brigitte emanava magnetismo sexual, atração que moralismo nenhum podia conter ou frear. Todos os homens que colocaram os olhos nas curvas de Brigitte queriam devorá-la. E ela deixou-se devorar por todos que quis. Teve tantos que a mídia preconceituosa a chamou de devoradora de homens’, tanto pela rapidez como pulverizava seus relacionamentos quanto pelo número de homens que passou pelos seus lençóis. Mas uma mulher provou Briggite. Sua única experiência com o mesmo sexo foi relatada em sua autobiografia ‘Iniciais BB’:

“Odile estava passando pelas fomes amorosas da adolescência. Havia em seu quarto um eterno vai e vem de belos rapazes e de moças também. Fotógrafos e repórteres do ‘Paris Match’ se hospedavam ali, perto da redação e prontos a registrar a aventura que se passava. Era muito engraçado, uma calcinha esquecida ou uma cueca abandonada circulavam às vezes de quarto em quarto, para que não servissem de evidência no caso de alguma eventual crise de ciúme. Odile era muito bela, muito impudica, muito natural, muito selvagem. Ela me ensinou a dançar o cha-cha-cha, tinha 16 anos e eu, 19. Eu a achava maravilhosa porque encarnava tudo que minha educação me impedia de ser verdadeiramente. Eu maldizia meus 3 anos a mais e me achava velha. Ela me achava bela e de tanto ensaiar mais ou menos vestidas, ao som dos ares afro-cubanos, acabamos dançando um cha-cha-cha diferente na cama. Esta foi minha primeira e última experiência do gênero”.

 Je t’aime moi non plus 

Brigitte rompeu essa barreira educacional rígida e se tornou um símbolo sexual, fazendo do seu corpo a primitiva liberdade lasciva, do instinto, do desejo. Popularizou o biquíni usando-o em seus primeiros filmes, nas visitas a Cannes e em muitas fotos de revistas. Foi ícone da moda ao não utilizar meias em seus filmes, além dos vestidos esvoaçantes e decotados; guiou o visual feminino e despertou o tesão masculino. Por tudo que simbolizava, BB foi fonte de inspiração para grandes artistas da música pop, como Bob Dylan, cuja primeira música composta foi feita para ela, Caetano Veloso, Tom Zé, Red Hot Chili Peppers, The Who, Elton John e claro, a erótica ‘Je t’aime moi non plus’, composta para ela por seu amante Serge Gainsbourg.

Brigitte era ninfeta e femme fatale, tinha algo pudico e perverso, revelados por entre seus cabelos loiros despenteados, seus penetrantes olhos escuros e sua boca carnuda. Brigitte soube utilizar sua expressão erótica para conquistar seu lugar no mundo, além do talento que tinha, obviamente. Brigitte era elegante e pornográfica e soube devorar a vida e os homens. Gostava de sexo e com seu corpo e sua personalidade, ela mereceu o sexo. Ou o sexo a mereceu? Ela saciou fantasias, as suas e as de quem a possuiu. Como toda boa biscate merece.

Não me interessa aqui os processos, as tentativas de suicídio, os preconceitos contra negros, homossexuais e imigrantes e um tal rancor que a acompanha há algum tempo. A minha Brigitte Bardot é a que vai dos anos 50 aos 70. É por essa BB que sou apaixonado ainda.

Abaixo, uma homenagem tecida em acróstico por mim…

BB a lápis

Beleza iluminada pelo sopro divino

Rasgo que promoves na normalidade

Irrequieto me deixas com seu mambo

Galgo a passos rápidos a extrema excitação

Insatisfeito eternamente por não tocar-lhe a pele

Tens tudo que desejas em um movimento de quadris

Toca-me com seus olhos e inflama meu desejo

E, sim, és força dominadora disfarçada de angélica

Banhada em sol, torna-te a escuridão das outras

Amar-te apenas no privilégio da ilusão

Regozijo do milagre profano que são seus lábios

Diante do infinito, tu és mais infinita

O caminho que leva a Deus passa pela tua existência

Toda expressão criativa é menor que simplesmente olhar-te

E nós, Biscas-agradecidas, deixamos um mimo pro Sandro (e pra todos que passarem aqui, amantes da sétima arte…

.

* A Bahia tem ziriguidum, charme, malemolência, beleza e um jornalista gente boa, aprendiz inquieto com o comportamento humano, apaixonado por livros, com mão boa pra pintura, que aprecia conversar, de preferência com uma taça de vinho na mão e lembranças cinematográficas na outra. Sandro Caldas escreve no Vinil Digital, vai lá, vai.

Live fast, die Young/ 
Bad girls do it well
(Viva rapidamente, morra jovem
/As garotas más fazem direito)

Olá, Status Quo, aqui pra você!

No dia 05 de fevereiro de 2012, no intervalo do evento esportivo mais assistido dos Estados Unidos, o Superbowl (ironicamente chamado de campeonato mundial de futebol, o americano, um esporte idolatrado em massa apenas por uma nação do mundo) no show da Madonna, um ícone da música pop estadunidense, da liberdade e da biscatinagem feminina,  M.I.A (lê-se eme ai ei) rouba a cena apontando o dedo do meio para a câmera e falando um palavrão “I don´t give a shit”, algo como, eu não ligo a mínima, com o palavrão shit, merda soa ofensivo para os padrões da TV aberta americana. A mensagem foi clara: toda essa parafernália, toda essa infra estrutura estrambótica não valem mais nada. O mundo se sentiu representado por ela, porque uma grande parcela do planeta está andando e cagando pro que pensam ou fazem os estadounidenses.

Não se trata aqui de antiamericanismo besta, infantil, de ser contra por birra – afinal M.I.A aceitou o convite de ser cheerleader da Madonna – e qual biscate do mundo não aceitaria? Não é um desprezo à cultura que nos deu o pop e outras manifestações que fornecem meios e armas de expressão artística para os jovens, não tem como negar que hoje o hip-hop é uma arma política de ação efetiva, assim como foi, e ainda é, o punk. Ambas criações anglo-saxãs que se tornaram expressões mundiais.

Estamos falando de um ato de guerrilha, pontual, de se infiltrar no território e agir de forma a implodir com os pilares do conformismo. Duvida que o dedo do meio tenha provocado um falatório, ao menos no mundo restrito da internet? É só dar uma volta pelos comentários dos vídeos da M.I.A no youtube e ler o tamanho da indignação dos americanos com tal gesto e quanto os comentaristas do resto do mundo falam que ela foi certeira. Um artigo do Guardian, fala mais ou menos o que penso, os fãs dela não se espantaram com o gesto, mas com o fato de ela estar nessa apresentação (clique aqui e leia mais).

M.I.A caminha pra ser um ícone da música pop, por usar a sua música como manifestação política de denúncia, por trazer visibilidade para as populações esquecidas do mundo, refugiados, guerrilheiros.  Você que leu até aqui deve estar se perguntando: o que isso tem a ver com biscatagem? Tudo, quem disse que biscatear não é um ato político? M.I.A leva isso as últimas consequências, botando todo mundo pra rebolar. Porque a revolução virá, também, do rebolado.

Essas idéias combativas surgiram de uma história de vida digna de um roteiro de um filme de Hollywood, cheio de reviravoltas e superação. Nascida na Inglaterra, Mathangi Arulpragasam, chamada de “Maya” em 1975, filha de um engenheiro ativista cingalês da etnia tâmil, que brigava pela independência no Sirilanka e de uma costureira.  Quando Maya tinha 6 meses,  sua família voltou para o Siri Lanka, e seu pai tornou-se um guerrilheiro, eles se tornaram refugiados. E, de acampamento em acampamento, a mãe de Maya conseguiu levar a família novamente para Londres. Crescendo assim em meio a uma guerra civil, sob os escombros das injustiças, criança no meio de bombas, desenvolveu uma sensibilidade artística que capta sempre a visão do oprimido em seus trabalhos.

Entrou na escola de  Cinema do famoso Central Saint Martins College of Art and Design, em Londres, transformou-se numa conceituada artista plástica tendo por companheira Justine Fishman  (ícone feminino Brith Pop, isso é tema para um outro texto), que incentivou Maya a entrar no mundo da música.

capa do single The Bitch Dont Work, concebido por M.I.A

Adotou o codinome artístico de M.I.A, uma sigla que significa  Missing in Action, desaparecida em combate, acentuando as características combativas de sua obra. Seu primeiro trabalho buscou na cultura de rua dos imigrantes de Londres inspiração para fazer uma música dançante e de conteúdo social para o mundo contemporâneo. Antes mesmo do lançamento do primeiro álbum trouxe novas perspectivas para a dance music londrina. Seu primeiro álbum, Arular (nomeado em homenagem ao pai guerrilheiro) de 2004, traz referência às batidas do funk carioca.

(Bucky Done Gun, M.I.A descendo até o chão na batida do funk carioca)

No álbum posterior, Kala (o nome de sua mãe), M.I.A recolheu histórias de conflitos ao redor do mundo e falou de maneira crua do terrorismo, por isso o álbum foi censurado nos EUA. E como o álbum anterior, foi mundialmente reconhecido pelo público e pela crítica especializada.  Ganhando indicações para o Grammy com a música Paper Planes, um libelo de denúncia ao tratamento dado aos imigrantes ilegais. E para o Oscar com “O. .. Saya“ uma canção composta para o filme Quem quer ser um milhonário?

(Na música Boyz de 2007 M.I.A requebra com a dança do kuduro de Angola)

No álbum /\/\/\Y/\  de 2009, continuou combativa falando de sexo, e bombas, Lovealot. No entanto foi criticada por banalizar a violência e o terrorismo e por supostamente ser ingênua e politicamente vazia. Comprou briga com uma jornalista do NY Times, que em um perfil retratou a cantora como uma rica fútil, que só fala de política para aparecer nos meios de comunicação. Nessa briga M.I.A conseguiu que o jornal publicasse uma retratação, pois o texto da entrevista descontextualizava suas declarações, invertendo a ordem de suas falas, construindo uma imagem imprecisa da cantora.

Desse álbum M.I.A lançou um dos mais impressionantes videoclipes de todos os tempos – isso não é apenas opinião de uma fã, heim. O vídeo para o single Born Free traz uma mensagem simples; o fascismo ainda existe, a repressão a grupos dissidentes, de qualquer parte do mundo, é violenta e sangrenta.

(Born Free, nascer livre, uma verdade esquecida no mundo contemporâneo.)

Esperamos mais ataques à caretice do mundo, que os combates dessa biscate ganhem cada vez mais as mentes das multidões de conformados. Porque, como ela diz no último lançamento, mais uma vez com um vídeo de perder o fôlego, filmado nas areias do Marrocos: Live fast, die Young/  Bad girls do it well (Viva rapidamente, morra jovem /As garotas más fazem direito).

Bad Girl das causas certas.

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* Fabiana Nascimento é nossa convidada que confirma a diversidade: biscate-tímida. Historiadora, feminista, indignada e preocupada com o mundo, ativa militante virtual. Inteligente e articulada, vai com a gente, sambando na cara da sociedade que anseia pela padronização.

Edgar Degas

Chove lá fora e isso é tudo que ela sabe do inverno. No corpo, desejo morno. No centro do quarto, sozinha, ela se despe. Tira palavra por palavra: salto, salto – preto, fino. Saia, uma meia, outra. Cada botão, uma letra, em algumas se demora, entre excitada e encabulada, antecipando o sentir que ainda será, o rubor lhe cobrindo o rosto, o colo, a vulva. Todas as palavras se amontoando no chão, o pensamento nu, querer explícito. Até que: pronta. E pensando, em desejos de imediato, já sem pudor: venha.

Ela se deita, nua, sobre os lençóis. Quarto anônimo, perto do aeroporto, pouco tempo, ele disse, ela sabe. Nua, então. Deixa a certeza lhe fazer companhia: o arrepio quando acertaram o como e o quando, o desejo, seco e pontual, a palavra direta. Ficar sem chão, sem fala, sem escolha. Deixar seu corpo ser território a ser percorrido. As pernas em sim e qualquer depois em não. Deixa-se ficar sentindo tudo em antecipações, coleciona memórias: a temperatura muito baixa, o ruído da televisão, o roçar dos bons lençóis na pele sensível. A porta.

Fecha os olhos pra melhor ver seu desejo. Rubro, ela quer em vermelho. Respira, lentamente, sem virar o rosto: conhece a necessária disciplina de uma entrega sem remorso. Escuta: a mala no chão, as mãos, em confusa pressa, abrindo zíper e botões. Ele. Ele e sua fome. De olhos bem fechados ela o adivinha: a barba macia, o corpo cansado, as mãos grandes e mornas, os olhos inquietos, a curva da barriga com aquela maciez imprecisa trazida pela idade, pelos, muitos pelos. Ela o desconhece. E nada sabe de si a não ser isso: seu corpo quer.

Se houvesse forma de contar, seria a primeira vez. Mas, reconhecem, essa é uma conta de trás pra frente e, sendo a primeira, é também última. Sempre tarde demais, eles estão sôfregos de passado. Por isso, uma certa violência: ele primeiro morde seu ombro. Para abrir os olhos, ele diz, ela abre a boca. Beijo. Em distante reconhecimento ela sabe seu corpo em calor. É preciso que eles deixem marcas e ela tem unhas. Costas, ombros, bunda. Ele geme. Dói? Ele não sabe. Ela não sabe. Só sabe o sangue no ventre latejando. Deixam as mãos descobrirem curvas, altos, ocos.

Eles param e se olham, enfim. Desconheciam-se no tanto querer. Não são parecidos com o que esperavam, com o que pensavam um do outro, nem com o que pensavam de si mesmos. Eles riem. Eles querem. Mais rugas e menos palavras do que eles planejavam, ela pensa, mas logo recorda o desejo – é tão fácil com ele! – e se esquece de não querer.

Como a saber de si, prova-lhe a pele: sal e saudade. Eu lambo, ela ri, como se conjuga esse verbo molhado e cheio de vontades? A língua sabe escolher: pescoço, orelha, mamilos, umbigo. Ventre, a língua quer calor. Desaprendendo as palavras, as bocas sabem a suor.

Quem? Ela nunca soube depois. Um e outro, em viagens de exploração, suave, forte, suave, alternam os segredos que guardarão. Brincam de inventar o que não há tempo de se tornar íntimo. Os dedos escrevem gemidos. Ela se preenche inteira dele e é como se todos os vazios fossem um agora. Ele se preenche inteiro dela e é como se todos os agoras fossem um vazio. Se eles soubessem dizer, seria: o desencontro é prazer. Mas não sabem em palavras, então se desencontram em movimento. Ele esfrega o corpo no dela, em arremedos de escrita obscena. É como sempre devia ter sido mesmo sem combinação alguma. Sem ensaio. Sem rascunho. Apenas a idéia: ele bem dentro dela. Certo.

Ela para, ela acelera, uma e outra vez. Ela deixa o corpo saber o que quer e ele quer tudo. Cavalga, firme, o querer dele que é como o dela: agora. O mundo é aquele pedaço de cama. Pela janela as luzes coloridas brincam de tatuar os corpos ariscos. Ele tem fome, pede, procura. Ela se abre, letra, pernas, momento. Olhos: dele, dela. Mergulho. Diz: mais. Mais forte. Mais fundo. Dentro. Mais. Fundo. Forte. Vazio. O gozo vem, fácil, morno, úmido, com gosto de despedida.

É no só-depois que ela repara: bom professor. Ótimo aluno.

americanos cantam o corpo elétrico

e quem cantará o corpo eletrônico bytes bits pixels?

qual ciborgue tomará a palavra no terceiro milênio?

já existem as máquinas de pensar

e quem fabricará a máquina de fazer poemas?

eu canto o corpo orgânico com ou sem órgãos

eu canto as palavras velhas

não digo nada de novo

minhas palavras são mais velhas que o fogo

a língua que se falava antes de babel

o que já foi dito um milhão de vezes por todos

o que já foi dito por você

o que já foi dito por ele por ela por mim

palavras de um autômato rimas casuais

verdades múltiplas repetidas pela milionésima vez

a você a ele a ela a mim

eu canto os corpos desnudos e suados

uns sobre os outros ávidos movendo-se como um

corpo sem órgãos ou um corpo com órgãos demais

a perda do pudor

o êxtase público

sou o porta voz de todos os orgasmos

orgasmos de todas as espécies orgasmos das

esposas mudas em seu medo de amar

orgasmos dos punheteiros orgasmos das crianças

dos garotinhos de dez anos e das menininhas

virgens dos prisioneiros dos sádicos dos loucos

as ejaculações precoces as ejaculações pós-coito

os gritos pagos das prostitutas nos filmes pornográficos

orgasmos pretensiosos

que almejam alcançar o céu

numa deliciosa confusão de línguas

wtc babel orgasmos múltiplos exibidos na tv

o maior show da terra

cena: adolescente filho único nu se masturba loucamente com o pau na mão e um dedo no cu é flagrado pela mãe que grita me segura qu’eu vou dar um troço desmaio porra voando em direção à parede do banheiro

no fundo no fundo todos querem alcançar o céu

nada de asas nada de propulsão

concreto armado até os dentes

fundo falso na paixão bíblica fabricado em nagasaki por um indiano

islamita especializado em segredos de fechadura

eu canto o fundo falso

eu sou o fundo falso

eu sou a fechadura

e a chave do mistério divino

eu sou o mistério divino

por isso canto o corpo histérico

o rebolado das groupies desvairadas

enlouquecidas pela minha saliva

que espalho sobre o chão do terreiro

e inauguro com elas

o meu próprio mistério

pois é mister cantar

.

* Leo Gonçalves é mineiro, da boa safra de 75, poeta e tradutor. Autor de WTC Babel S. A. (Barbárie, 2008) e das infimidades (in vento, 2004). Para as biscates, tão importante quanto isso: foi finalista dos #BonitoesdaTL, versão 2011, arranha o violão com carinho e tem uma coleção de palavras boas que sabem fazer parar ou passar o tempo em conversas que adormecem a lua. Encontra-se o poeta aqui e ali e a esquina mais certa é essa: Salamalandro.